Dopo la morte di mio padre, ho affittato una casa al mare in una tranquilla cittadina di mare, dove lui era solito rifugiarsi dal caos cittadino. Volevo che fosse un percorso di guarigione, un modo per sentirmi più vicina all’uomo che mi aveva cresciuta. La casa era esattamente come me l’aveva descritta: calda, serena e circondata da fiori in fiore.
Il nuovo proprietario, Nikolas, mi ha accolto con gentilezza, offrendomi consigli locali e un mazzo di iris blu, il mio fiore preferito, anche se non l’avevo mai menzionato
All’inizio, l’ho liquidata come una strana coincidenza. Ma quando ha rimesso a posto i cuscini per evitare di scatenare la mia allergia al polline e ha riempito il frigorifero con la mia frutta preferita, un senso di disagio ha iniziato a insinuarsi in me. Sapeva troppo.
Più restavo, più le cose diventavano inquietanti. Nikolas sembrava sempre un passo avanti, come se sapesse esattamente di cosa avevo bisogno prima di me. Insisteva di non conoscere mio padre, ma solo che la sua defunta madre un tempo era proprietaria della casa.
Ma tutto cambiò la notte in cui scoprii una foto anonima di mio padre con una donna sconosciuta, seduti sul tavolo della cucina, un tavolo che ero certo fosse stato sgombro la sera prima.
Quella è stata la goccia che ha fatto traboccare il vaso.
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