Anche i matrimoni più solidi non sono immuni ai conflitti e una sera io e mio marito abbiamo avuto una discussione che mi ha sconvolta più del solito.

Ci scontrammo raramente, ma quella notte le nostre parole suonarono pesanti, e rimasero impresse a lungo anche dopo che le urla si erano fermate. La mattina dopo, quando uscì per andare al lavoro, rimasi seduta da sola in silenzio, ripensando a tutto e chiedendomi cosa fosse andato così storto.

Fu allora che il mio sguardo si posò sul piccolo diario che teneva sempre sul comodino. La mia coscienza mi urlava di lasciarlo chiuso, ma il mio bisogno di capire prevalse sulla mia esitazione. Lo aprii senza rendermi conto di quanto avrebbe cambiato profondamente il mio modo di vederlo.

Le prime annotazioni mi strapparono un sorriso. Aveva scritto dei nostri primi anni: la sua gioia, le sue speranze, i sogni che ancora portava con sé per noi. Ma più sfogliavo le pagine, più mi si stringeva il petto. Le sue parole si facevano più cupe, piene di silenziosa angoscia.

Ripetutamente, scriveva del dolore per la perdita del padre, del peso del dolore che non riusciva a esprimere e dell’ansia che lo perseguitava quotidianamente. Niente di tutto ciò era rivolto a me, eppure la crudezza della sua scrittura rivelava una sofferenza che non avevo mai visto in quell’uomo che cercava sempre di apparire incrollabile.

Un senso di colpa mi assalì.

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