Il ritorno
Tornai due settimane dopo, con le mie barrette al limone abbandonate ei giornali in mano. Bussai alla stessa porta, mi fermai sullo stesso portico, ma questa volta ero calmo.
Gary rispose. Pallido. Silenzioso.
“Ho bisogno di parlarti”, dissi. “Questa casa non è tua. Non lo è mai stata.”
Gli ho consegnato i documenti legali. Li ha letti senza dire una parola.
E poi ha fatto qualcosa che non mi aspettavo.
Lui annuì.
Nessuna rabbia. Nessuna protesta. Fece le valigie per i successivi tre giorni e se ne andò senza protestare. L’ultima volta che l’ho visto, non mi ha salutato. Mi ha solo guardato, come se cercasse qualcosa che in realtà non aveva mai avuto.
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